El spleen de los días

                            Quien haya visto la actuación de Alfredo Pérez Rubalcaba en el recién concluido Debate del Estado de la Nación, habrá tenido sin duda ocasión de constatar que estamos ante un hombre que ha tocado suelo tras años y años en la vorágine de la política española. El error que supuso para el PSOE su elección para sustituir a Zapatero, no hizo más que acrecentarse con su clamorosa derrota electoral ante el candidato de la derecha Mariano Rajoy, cuyas promesas se llevó el viento. Su figura, desde entonces, pésimamente arropada por personajes como Elena Valenciano y Oscar López, políticos de muy escaso trapío, no ha hecho más que empequeñecerse ante un Rajoy que, pese a sus mentiras, embrollos y escasísima consideración pública, le ha ido comiendo el terreno hasta llegar a este debate en que casi lo humilla  cuando, inmisericorde, le espeta que ni siquiera se va a molestar en pedir su dimisión como jefe de la oposición, ya que, según él, serán sus propios c

¿Mirando para otro lado ?             La renuncia del papa Ratzinger al sitial de San Pedro –uno de esos secretos mejor guardados– nos ha cogido a todos por sorpresa, tanto más cuanto que se consideraba el papado como algo vitalicio, salvo excepciones de mucho peso. El caso del papa Celestino V, en 1294, sacado a colación estos días, no fue sino una lejanísima anécdota perdida en los albores de la Edad Media.             Es lógico, pues, que esa renuncia haya desencadenado todo un cúmulo de comentarios, artículos, interpretaciones más o menos fantasiosas, por parte de quienes tratan de sacarle punta a todo. Y ello, pese a que él reiteradamente ha dicho que se va porque le faltan las fuerzas ante la inmensa tarea que conlleva hoy día su misión pastoral. ¡Qué lejos aquellos tiempos en los que, para ver al Papa, había que viajar al Vaticano!              Su renuncia,  aun cuando pueda haber influido poderosamente en ella el cúmulo de circunstancias que le ha tocado vivir más a

              Negar, negar y negar, tal es el recurso número uno del delincuente, aunque lo pillen con las manos en la masa, con el carrito de los helados o con unos cuantos cientos de billetes de quinientos euros en la cartera. Aquí todos niegan y se declaran inocentes, inmaculados, transparentes, prístinos, echando balones fuera, lanzando pellas de excrementos a diestro y siniestro sobre los demás –calumnia, que algo queda–, conscientes, claro está, de que la Justicia es lenta como tortuga paralítica, azarosa, recurrible, de tal modo que, raros, rarísimos son los delincuentes y políticos corruptos que vemos entrar en el trullo, para eso, claro, están los abogados de prestigio capaces de demostrar que lo blanco es negro y lo negro, blanco.             ¡Qué insulto para esos miles de convictos que cumplen condena en los múltiples presidios españoles por minúsculos latrocinios o por cuestiones triviales de droga, viendo el vergonzante espectáculo que ofrece España con tipos como L

                             Uno de mis mayores disgustos fue cuando, hace seis años, en una de mis correrías parisinas por las librerías de mi adolescencia buscando novedades, me encontré con la desagradable sorpresa de que una de las más clásicas, que tantos momentos de asueto me había proporcionado, la de las Prensas Universitaria Francesas (PUF), en la plaza de la Sorbona , esquina Boulevard Saint Michel, se había convertido, como por ensalmo, en una tienda de ropa. Yo, que creía que esas cosas solamente ocurrían en países tercermundistas, y jamás en la dulce Francia, me aterré, hasta que comprendí que era el signo de los tiempos, como signo de los tiempos había sido ver la casa acolchada de Proust en el boulevard Hausman, donde éste escribió los últimos volúmenes de En busca del tiempo perdido , convertida en un banco, y como había tenido que acostumbrarme a ver fenecer a los viejos bouqinistas del Sena.             Hoy, en España, estamos asistiendo a la actuación he