El spleen de los días

            Somos ya demasiados los que pensamos que hay suficientes motivos para dar un fuerte golpe de timón a la situación española actual. Por más que se nos diga y se nos reitere lo contrario, las cosas van rematadamente mal y los brotes verdes se agostaron hace ya mucho tiempo.             Se nos había dicho, primero, que con la llegada del Partido Popular al poder todo iba a cambiar. El dinero iba a dejar de huir a los paraísos fiscales y el crédito iba a fluir. Mentira. Después se nos ha ido imponiendo plazos: el segundo semestre del pasado año, el tercer trimestre de este año, el último, y así sucesivamente. Ahora ya todo se relega al año próximo. Igual, igual que la salchicha que se le pone al perro. La realidad es que ya casi la mitad de lo recaudado se utiliza para pagar la deuda. Hemos llegado a un punto de debilidad en que se resfría Chipre, Italia no logra formar gobierno, y los platos rotos los pagamos los mismos, mientras Alemania y Holanda engordan a costa del

            La sensación generalizada de que hemos caído en una trampa es ya un hecho fehaciente entre amplísimos sectores de la población española. Incluso los europeístas convencidos de antaño, entre los que me cuento, dudan con razón, viéndonos ya definitivamente en manos de Angela Merkel y el puritanismo protestante de raíz burguesa, que lo único que sabe decir es “Paga, paga y paga”.             Apoyándose en nuestros endémicos defectos estructurales y nuestro modo de ser de estirpe católica, Alemania y sus satélites nos han cazado de lleno, dejando al descubierto la amarga verdad: esa Europa soñada no es sino un clan de mercaderes, oliendo a perfume caro, con un ama de casa superpoderosa y empeñada en que le salgan las cuentas.             Sueños rotos, al fin y al cabo. ¿Cómo no acordarnos, viendo la encrucijada en que nos debatimos, de aquel chamarilero llamado Lheureux en Madame Bovary , que durante años satisface las ansias de lujo de Emma diciéndole que no se preoc

               ¿Responderá el recién elegido papa Francisco a las ansias de cambio y renovación de la gran mayoría de católicos, en especial de quienes ven cómo el inmenso y silencioso trabajo de curas y monjas del mundo entero a menudo queda ensombrecido por los turbios manejos de los altos dignatarios del Vaticano?             ¿Será el papa Francisco la sorpresa que nos tenía reservada el Espíritu Santo a todos cuantos vivimos con renovadas esperanzas el mensaje del Concilio Vaticano, para retomar lo que quedó a medio tras la muerte de Pablo VI? En una palabra, ¿será el recién elegido papa Francisco el que, por fin, venga a sacar a la Iglesia de su enrocamiento y renueve el mensaje evangélico de Cristo?             Son muchas las preguntas que, con todo derecho, podemos hacernos, pero qué duda cabe que la espita de la esperanza, en sólo unas cuantas horas –como muy bien me ha explicado mi amigo Victoriano Navarro–  se ha avivado de una manera inaudita. Han bastado unos cuant

                Tenía que ocurrir y ocurrió: murió Hugo Chávez, el toro de Sabaneta, el hombre que desafió a medio mundo y quiso ser el descendiente directo de Bolívar, y hasta puede que con su muerte lo consiga. Morir a los 58 años, una auténtica fuerza de la naturaleza como él era, da que pensar sobre los inescrutables designios del Altísimo, pero también imprime, y de qué modo, carácter. Morir, relativamente joven, como ha muerto Chávez es un timbre de gloria para pasar directamente al plano del heroísmo y del mito. Y a fe, que, entre sus millones de fervorosos partidarios, ya lo es.             Sudamérica necesita mitos, fabricados o no, como los tienen los Estados Unidos, hechos a menudo a base de celuloide, como el gran Abraham Lincoln y los padres fundadores. Venezuela –la pequeña Venecia–, como el resto de los países iberoamericanos, se pasaron la vida reclamando su identidad, tratando de librarse de la peor herencia hispana, el sistema caciquil, pendientes siempre de la

            Concluye la cuesta de febrero con una espectacular nevada en Albacete que parece rendir pleitesía a la nívea túnica de Benedicto XVI alejándose, ligero de equipaje, en un helicóptero hacia Castelgandolfo, después de poner punto y final a su Pontificado y dejando la Iglesia ante un futuro incierto y, por qué no, también esperanzado, aunque no le arriendo la ganancia al Papa que salga elegido en el próximo cónclave.             Y es que si por algo se caracteriza el momento que vivimos en el mundo es por la extraordinaria convulsión en que nos hallamos envueltos. Nada extraño, pues, que en su despedida, el pasado miércoles, de los fieles en su última audiencia pública en la plaza de San Pedro, el ya Papa emérito, en uno de sus típicos arranques de sinceridad, confesara que “Hubo días en que las aguas bajaban agitadas, el viento soplaba en contra y Dios parecía dormido”, frase altamente simbólica de un hombre que durante toda su vida se debatió entre la razón y la fe