El spleen de los días

            El lunes 11 de julio, el exjuez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón recibía la noticia de la denegación de su indulto en México, donde, en su particular exilio, está trabajando para la fundación de defensa de los derechos humanos que lleva su nombre y como abogado.             Lo curioso de esta petición de indulto es que en modo alguno partía del propio Baltasar, sino del colectivo Medel, una asociación que agrupa nada menos que a 15.000 magistrados, jueces y fiscales de la UE. Algo realmente insólito que no puede por menos de hacernos pensar a quienes no tenemos una clara idea de las sutilezas de la jurisprudencia, que en el “caso Garzón”, efectivamente, hay mucho más de lo que un poderosísimo sector del Poder Judicial, íntimamente vinculado al Gobierno, trata de hacernos ver, buena prueba de ello la tenemos en que, curiosamente, el expediente en el que se solicitaba el citado indulto, anduvo año y medio perdido por los vericuetos de la Audiencia Nacional, s

            No hacía falta ser muy perspicaz. Nada más saltar a la palestra, aprovechando una de esas coyunturas propias de un tenor de ópera a lo Pavarotti, se vio que este hombre, aún joven, era “el hombre” – this is the man , this is the one –, la figura perfecta, el perfil adecuado, el yerno que toda suegra… en fin, ya se sabe. Su currículum nada extenso, lo imprescindible solamente, ni tan escaso como Eduardo Madina, ni tan extenso como José Antonio Pérez Tapias, más político sin duda éste, más experto, más todo, pero, sobre todo, más viejo –59 años frente a 42– y eso ya lo dice todo.             El mundo, en consonancia con USA, apuesta decididamente por la juventud; es como si la sombra de Felipe González, aquél de la cazadora y los pantalones de pana, hubiera que recuperarla, por aquello de la ley del péndulo. Pedro Sánchez pertenece a esta generación de tiernos cuarentañeros, surgidos de la tierra quemada, llamados a borrar de un plumazo el pasado y a ocupar los sillone

            El pasado martes, viendo las lágrimas de un pueblo destrozado por algo en apariencia fútil –aunque ésa es otra cuestión–, me vinieron a las mientes las palabras de la madre de Boabdil a su hijo: “Llora como una mujer lo que no supiste defender como un hombre”. Brasil, un país escindido, presa de su opio ancestral, el fútbol, había puesto todas sus esperanzas, como nosotros la pusimos en 1982, en su “Mundial”. Pero, ni los más pesimistas se podían imaginar que iban a caer de ese modo víctimas de los “panzers” alemanes, esos mismos de los que dio buena cuenta el Real Madrid, poco antes, la noche de Munich. Lo que pretendía ser un sueño glorioso, se tornó en pesadilla y las lágrimas y la frustración lo invadieron todo.             Dicen que “mal de muchos…”, y cierto que tan dura debacle nos ayudó a digerir nuestra amarga derrota, el final de nuestro propio sueño glorioso, en una primera fase de un campeonato del mundo cuya amargura borró con creces seis años de triunfo

            Hubo un día, hace ahora un siglo, en que el sempiterno anarquismo disfrazado de “Mano Negra” dio un paso fatal en Sarajevo y provocó un alud del que todavía no nos hemos recuperado. Somos hijos de la Historia , y la Historia , desde 1914 acá, ha sido simplemente eso, barbarie. Si sumáramos los muertos y mutilados ocasionados por las guerras, revoluciones y represalias desde ese trágico 28 de junio en que el terrorista bosnio asesinó al heredero de la corona austrohúngaro, el príncipe Francisco Fernando, nos daría una cantidad aún mayor que las vidas salvadas por Fleming y cuantos científicos positivistas contribuyeron a hacer una Humanidad más dichosa.             Es como si la cara oculta del Mal, harta de ver a los hombres siguiendo el buen camino, hubiera dicho “basta”. Los viejos nacionalismos hicieron el resto. Bastó una chispa para que, y pese a que la inmensa mayoría de los Gobiernos europeos eran declaradamente pacifistas, estallara, siguiendo el efecto dom