El spleen de los días

             Cristobal Rojas (1857-1890) La miseria (1886) http://en.wikipedia.org/wiki/Crist%C3%B3bal_Rojas             Ha costado esfuerzo, pero al final se ha sabido fehacientemente lo que imaginábamos: que las lágrimas de unos (en este caso la mayoría), sirven de alimento a las risas de otros, unos pocos, pero algo es algo. Y es que, como saben, esta semana se hacía público, por parte del Congreso de los Diputados, tras una pregunta por escrito de los parlamentarios socialistas Guadalupe Martín y Luis Carlos Sauquillo, el número – modesto sin duda– de “nuevos ricos” en Castilla-La Mancha a lo largo de 2012. El número, insisto, es más bien modesto, pero el mensaje para los miles de castellano-manchegos en situación difícil e incluso desesperada, es evidentemente claro: no hay que desesperar, sino antes bien, insistir, porfiar.            Sí, señor, son nada más y nada menos que 44 los castellano-manchegos que, en 2012, se adentraron en el umbral de la riqueza –18 de Toled

Bochornoso el espectáculo vivido el pasado 8 de febrero de el Juzgado de Palma ante casi 400 periodistas acreditados de casi todo el mundo. Todos, en especial los vendedores de carroña, se las prometían muy felices, pero, la encargada de ofrecer al espectáculo, aunque, bien aleccionada por sus abogados, entró en plan vedette, muy pronto se vino abajo, y la anunciada función quedó muy pronto en agua de borrajas, para decepción de los que se habían gastado algunos billetes de mil euros en un balcón de los aledaños.  La decepción, qué duda cabe, fue grande, en especial para los que esperaban que esta nueva Eloísa, amante fiel de su marido, intentara por todos los medios exonerarlo de sus culpas o, al menos, compartir su martirio. La táctica del astuto Roca Junyent y del no menos artero Jesús María Silva, sabedores ambos de que tenían todas las cartas a su favor, era tan clara como contundente: hacer recaer toda la culpa en su amado esposo Urdangarín, alegando “su fe en el matrimon

                          Es evidente que en España llueve sobre mojado y los motivos para el optimismo en este inicio de 2014, por más que se programen campañas para animar al personal, brillan por su ausencia. Los casi 120.000 trabajadores que acaban de ingresar en las listas del paro durante el mes de enero, por más que se quiera edulcorar el número con los argumentos de rigor, contradicen, y de qué manera, el clima de exaltación vivido por el PP en su Convención del pasado fin de semana, o las palabras del rey Juan Carlos en su reciente discurso ante los embajadores.             Todo ello redunda en un clima de progresivo desánimo del pueblo que ve cómo sus incapaces gobernantes dan palos de ciego, mientras cerca de 6 millones de seres desalentados ven grabadas sobre su frente el lasciate ogni esperanza de la puerta del infierno, conscientes de la sima que les separa de los agraciados que tienen un empleo y, por consiguiente, un proyecto de vida. No se puede vivir, seño

            Sabíamos de su grave enfermedad, que por primera vez después de muchos años le impidió presidir hace tres semanas el jurado del premio de poesía Barcarola , pero eso no ha sido óbice para que el pasado jueves sintiéramos, nada más levantarnos, el duro zarpazo de la noticia de su muerte. Siempre cabía la esperanza y a ella nos aferrábamos, hasta que los teletipos, fríos e inexorables, pregonaron a los cuatro vientos que Félix Grande, ese gran hombre, el nieto del abuelo “Palanca”, nuestro amigo, había dejado de existir, dejando el mundo de la poesía y el mundo de la amistad huérfanos.             ¡Quién nos iba a decir hace dos años, cuando tuvo la deferencia de presidir la entrega de los premios de poesía y narrativa Barcarola en el salón de plenos del antiguo Ayuntamiento, que aquel acto, en compañía de su esposa, Francisca Aguirre, como él Premio Nacional de Poesía, iba a ser el último! Nos habíamos acostumbrado a contar con su presencia y protección en actos en l