El spleen de los días

                Los acontecimientos se precipitan. España se descompone económica y moralmente, o viceversa, lo mismo da. Cuando el barco se hunde, las primeras en salir a escape son las ratas de las sentinas. Eso mismo está ocurriendo en España. Cuando en 1640, el Imperio español empezó a hacer aguas y la teta de la vaca empezó a secarse, a Portugal, instigada por Inglaterra, le faltó tiempo para secesionarse, y la burguesía catalana, instigada por Francia, inició su ensoñación separatista que, a lo largo de los siglos, y con intermitencias, ha continuado nutriéndose de sí misma.             Hoy que es cuando, de verdad, hay que poner el hombro, Artur Mas, con una serie de movimientos arteros perfectamente calculados, inicia, con su partido, Convergencia, una deriva separatista de muy inciertos derroteros, pero que, desde luego, no puede resultar más funesta e inoportuna para España. Y es que lo grave, aunque ya de por sí lo es, será el efecto dominó que, a la corta, sin dud

            Lo malo de la feria de Albacete, y de todas, es el día siguiente: las toneladas de desechos y de basuras, la explanada atestada de botellas vacías y vasos de plástico, como un campo de batalla, donde tuvo lugar el “botellón”. Es como si por allí se hubieran enseñoreado  las hordas de Gengis-Khan.              Pasadas las 24 horas del día 17, todo es soledad y devastación. Es lo que queda de la fiesta atronadora, de los días de jolgorio, de las jornadas de frenesí. Siempre me ha fascinado el hondo silencio que sucede a la feria, las sombras de los que, como miembros de la Cruz Roja en el frente, van de un sitio para otro recogiendo los restos del naufragio de lo que dejó la noche, o sea, excrescencias.              Hay, por lo demás, ferias que poco importa que acaben, porque siempre hay algo a lo que aferrarse, el mes de mayo en la feria de Sevilla, el verano en los Sanfermines. La nuestra, por el contrario, tiene un final desolador con la irrupción del otoño, la

               Se veía venir, pero reconozcamos que resultó patético ver al octogenario Jordi Pujol, encabezando, junto a su radicalizado hijo Oriol, la manifestación independentista de la Diada, el 11 de septiembre en Barcelona.             ¿Qué pasa?, ¿qué ha pasado para que Cataluña y España, y sin duda lo que inexorablemente ocurrirá dentro de unos meses en Euskadi, hayan llegado a este punto de disensión, de tan difícil retorno?             Fruto amargo de una cadena de errores y malentendidos en que han imperado la arrogancia centralista y el eterno complejo de los catalanes, eternas víctimas: el resultado, dos nacionalismos excluyentes enfrentados casi a muerte.             Lamentable que se pueda cometer tal cúmulo de equivocaciones desde la llegada a la Moncloa de Aznar. Recordemos que, durante los mandatos de Felipe González, con Pujol y Maragall, el equilibrio se mantuvo, llevando al independentismo de Ezquerra Republicana al borde de la desaparición, con una repres

            Lamento discrepar con mi buen amigo y colega Óscar Dejuán cuando, en las páginas de opinión del diario La Tribuna de Albacete , afirma que la rentrée de 2012 será menos traumática que otros años.             Hay personas de talante optimista que tienden a ver la clásica botella medio llena, en tanto que otros, más pesimistas, entre los que por naturaleza me incluyo, tendemos a verla medio vacía. Pero, salvando las medias tintas en las que a menudo hallamos la virtud, no me queda más remedio que reconocer que el artículo de Óscar del 5 de septiembre, raya en la candidez más absoluta, y aún más siendo como es catedrático de Ciencias Económicas, y que, dentro de unos días, como un servidor, se va a ver en la obligación de ponerse delante de un grupo de universitarios para impartir docencia.             Óscar debería saber –seguro que lo sabe– que nuestros universitarios –salvo ese escaso número que estudia por amor al arte– no son –no pueden serlo– como la niña a